Et la Mère, fermant le livre du devoir, S'en allait satisfaite et très fière, sans voir, Dans les yeux bleus et sous le front plein d'éminences, L'âme de son enfant livrée aux répugnances.
Tout le jour il suait d'obéissance ; très Intelligent ; pourtant des tics noirs, quelques traits Semblaient prouver en lui d'âcres hypocrisies. Dans l'ombre des couloirs aux tentures moisies, En passant il tirait la langue, les deux poings À l'aine, et dans ses yeux fermés voyait des points. Une porte s'ouvrait sur le soir : à la lampe, On le voyait, là-haut, qui râlait sur la rampe, Sous un golfe de jour pendant du toit. L'été Surtout, vaincu, stupide, il était entêté À se renfermer dans la fraîcheur des latrines : Il pensait là, tranquille et livrant ses narines.
Quand, lavé des odeurs du jour, le jardinet Derrière la maison, en hiver, s'illunait, Gisant au pied d'un mur, enterré dans la marne Et pour des visions écrasant son œil darne, Il écoutait grouiller les galeux espaliers. Pitié ! Ces enfants seuls étaient ses familiers Qui, chétifs, fronts nus, œil déteignant sur la joue, Cachant de maigres doigts jaunes et noirs de boue Sous des habits puant la foire et tout vieillots, Conversaient avec la douceur des idiots ! Et si, l'ayant surpris à des pitiés immondes, Sa mère s'effrayait ; les tendresses, profondes, De l'enfant se jetaient sur cet étonnement. C'était bon. Elle avait le bleu regard, — qui ment !
À sept ans, il faisait des romans, sur la vie Du grand désert, où luit la Liberté ravie, Forêts, soleils, rives, savanes ! — Il s'aidait De journaux illustrés où, rouge, il regardait Des Espagnoles rire et des Italiennes. Quand venait, l'œil brun, folle, en robes d'indiennes, — Huit ans, — la fille des ouvriers d'à côté, La petite brutale, et qu'elle avait sauté, Dans un coin, sur son dos, en secouant ses tresses, Et qu'il était sous elle, il lui mordait les fesses, Car elle ne portait jamais de pantalons ; — Et, par elle meurtri des poings et des talons, Remportait les saveurs de sa peau dans sa chambre.
Il craignait les blafards dimanches de décembre, Où, pommadé, sur un guéridon d'acajou, Il lisait une Bible à la tranche vert-chou ; Des rêves l'oppressaient chaque nuit dans l'alcôve. Il n'aimait pas Dieu ; mais les hommes, qu'au soir fauve, Noirs, en blouse, il voyait rentrer dans le faubourg Où les crieurs, en trois roulements de tambour, Font autour des édits rire et gronder les foules. — Il rêvait la prairie amoureuse, où des houles Lumineuses, parfums sains, pubescences d'or, Font leur remuement calme et prennent leur essor !
Et comme il savourait surtout les sombres choses, Quand, dans la chambre nue aux persiennes closes, Haute et bleue, âcrement prise d'humidité, Il lisait son roman sans cesse médité, Plein de lourds ciels ocreux et de forêts noyées, De fleurs de chair aux bois sidérals déployées, Vertige, écroulements, déroutes et pitié ! — Tandis que se faisait la rumeur du quartier, En bas, — seul, et couché sur des pièces de toile Écrue, et pressentant violemment la voile !
Il le voit bien,
depuis le début du monde
les arbres et les fleurs se taisent !
Si seulement la parole de l'homme
partait de ce silence,
quel poids auraient alors les mots !
Ils ne seraient plus là
pour échapper au vide
d'où peut grandir la flamme !
Ils couleraient de source
la plus profonde,
enchanteurs et recréeraient
le monde à leur passage !
Album " Les Loubards " , ( 1985 ) Text: Jean-Roger Caussimon
II est des nuits où je m'absente Discrètement, secrètement... Mon image seule est présente Elle a mon front, mes vêtements... C'est mon sosie dans cette glace C'est mon double de cinéma... À ce reflet qui me remplace Tu jurerais... que je suis là...
Mais je survole en deltaplane Les sommets bleus des Pyrénées En Andorre-la-Catalane Je laisse aller ma destinée... Je foule aux pieds un champ de seigle Ou bien, peut-être, un champ de blé Dans les airs, j'ai croisé des aigles Et je croyais leur ressembler...
Le vent d'été, parfois, m'entraîne Trop loin, c'est un risque à courir Dans le tumulte des arènes Je suis tout ce qui doit mourir... Je suis la pauvre haridelle Au ventre ouvert par le toro... Je suis le toro qui chancelle Je suis la peur... du torero... Jour de semaine ou bien dimanche? Tout frissonnant dans le dégel Je suis au bord de la mer Blanche Dans la nuit blanche d'Arkhangelsk... J'interpelle des marins ivres Autant d'alcool que de sommeil: "Cet éclat blême sur le givre Est-ce la lune... ou le soleil?"
Le jour pâle attriste les meubles Et voilà, c'est déjà demain Le gel persiste aux yeux aveugles De mon chien qui cherche ma main... Et toi, tu dors dans le silence Où, sans moi, tu sais recouvrer Ce visage calme d'enfance Qui m'attendrit... jusqu'à pleurer...
Il est des nuits où je m'absente Discrètement, secrètement... Mon image seule est présente Elle a mon front mes vêtements... C'est mon sosie dans cette glace C'est mon double de cinéma À ce reflet qui me remplace Tu jurerais... que je suis là...
Il est des nuits, où je m'absente Discrètement, secrètement... Mon image seule est présente Elle a mon front mes vêtements... C'est mon sosie dans cette glace C'est mon double de cinéma À ce reflet qui me remplace Tu jurerais... que je suis là...
Le ciel imprègne la
plage Où luit l'image de la mer Moins radieuse que ton silence
»»»
Mais ne méprise jamais pèlerin Dans les derniers replis
du soir Au bord des lacs où dorment les montagnes La femme, plus odorantes
que les pains Au corps de pollens et de raisins noirs.
»»» Les
grands automnes descendent de la montagne en silence Jusqu'aux abeilles
qui abandonnent nos dernières roses Où la rosée du matin A déjà le parfum
de la neige.
