comme un livre qu'on a aimé.
Qui pense en paix à la mort
avant de s'endormir ?
Les draps de la nuit
effaceront les cendres.
Au matin, l'amour
sera-t-il seulement aux lèvres ?
Le jour est ouvert
comme un livre d'or
aux pages blanches.
Qu'écrire si le sommeil
continue à refuser l'aurore,
si aux fenêtres des maisons
aucun visage n'apparait ?
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