Grésil sur les feuilles mortes,
on dirait qu'elles se réveillent.
Pourtant tout dort encore
sauf le pic-vert et son tic-tac.
L'ombre d'une buse
glisse avec son cri.
Au fond du vallon
des branches craquent,
et en marchant
l'on rêve que
l'on marche !
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