Est-ce patience ? Toute pensée devient oiseau de passage, et la seule image est un désert à embrasser. Est-ce un cri ? Pourquoi poursuivre le vent ? Personne n'approche une colombe. Même les rêves défilent sur un drap d'or. Et il reste des livres épars. Les lettres d'imprimerie s'écoulent comme du sang vers le sol.
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Il recueille ce vide, cette vérité dans le creux de ses mains. Peut-être y surgira une flamme, qui si elle rend muet, donne aussi la lumière proche de la vie. Non, ce n'est pas un océan de confusion ou fuite éperdue. C'est être ce silence où les fleurs peuvent éclore.
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C'est être ce pauvre qui retrouve noblesse à accorder le paradis au merle qui compose tous les soirs ses sérénades près du cerisier. C'est être toute oreille, tout oeil à ce monde si près du soleil et pourtant si obscur
mais jamais englouti !
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Il est lui-même écriture pour tenir accroché à son arbre, non comme un naufragé, mais tel un danseur qui par son corps écrit le jour, ou la confiance de l'enfant et son regard de voyageur. Il est lui-même une histoire à la fin heureuse où se dépose un baiser : "Tu le vois bien, ce n'était rien !"
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Ce n'était qu'un coeur qui chante, une tendresse sans fin, des bras ouverts derrière une porte, une rose comme seule lampe où disparaissent les poussières de la maison. Ce n'était qu'un papillon dans son cocon qui cherche couleurs pour ses ailes, ou l'hirondelle qui cherche à quitter le bleu du ciel au passage d'une étoile !
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Peut-ête ne lui reste-t-il maintenant que le o d'étonnement, o qu'il chante et qu'il aime, o m à travers sa vie toujours proche d'un visage qui va plus loin et porte au sein de l'abîme son nom d'homme !
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Peut-être est-il là, brisé d'indicible et que tous cherchent à dire, ce qui brûle et éprouve, ce que personne ne saura, même les plus sages et les plus savants, mère avec enfant, amoureuse et son amant ?
Peut-être est-il là jusqu'à l'oubli et l'impuissance des mots ?
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