Il accompagne simplement les rumeurs qui montent des maisons, les martinets qui tournent sans arrêt. Qu'est qui s'est éloigné ? L'horloge ne peut marquer cet espace. Il accepte ses mains ouvertes, avec ses lignes et ses veines, la lourdeur de sa tête, le tiraillement de ses vertèbres.
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C'est comme s'il disait au revoir de la fenêtre d'un train, sans histoire, visages aimés dans le lointain qui deviennent des points. Mais dans cette distance qui s'installe, il voit le vent qui souffle sur la barque. Et lui reste là, sur un rivage qui chante, un rivage où il comprend tout, mais où aucun mot ne sort de sa bouche !
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Reste quelques rires échangés au repas, une brève étreinte entre deux assiettes, une peau que l'on caresse comme l'on récite un poème ! Reste le bruit d'un klaxon comme une ride aussitôt disparue sur une eau calme, et toujours les hirondelles qui n'ont pas de chemin, heureuses d'être perdues, et les pépiements des moineaux, invisibles gardiens d'une vie sans désastre !
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