qui se poursuivent
dans le jardin
le font sursauter.
Cruauté!
L'orage qui tarde
hérisse l'air.
Quelques notes de musique,
des battements d'aile
dans un ciel laiteux
d'où émergent des nuages sales,
toujours la même fenêtre,
peut-être y-a-t-il un abîme
derrière les arbres
et les maisons lointaines !
Il ne peut plus revenir.
C'est comme, l'heure venue,
l'horloge qui sonne et appelle.
Il croise de jeunes visages
lumineux de rêves à bâtir.
Comment soupçonneraient-ils
ce qui se passe en lui ?
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