Pluie de glands dans la forêt ! Il écoute cela, assis sur une souche. Le feuillage a envahi son regard. Abolition de la distance. S'il était aveugle, il goûterait seulement la fraîcheur de l'air sous les branches.
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Il essaye dans le désert de ses pensées de garder une image qui lui permette d'avancer, alors que tout l'invite à se laisser glisser dans l'absence. Image d'une colline avec un cerf-volant qui semble n'être plus retenu par son fil.
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Pourquoi un tel poids là où il n'y a rien, ou simplement l'ouvert et la clarté ? Vide pénible où l'on ne retrouve plus la vie, ciel trop bleu au dessus des immeubles, foule trop dense dans les rues de la ville, qui erre, aveugle au seul trésor qui importe !
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Alors il respire tout de même. Cela aussi passera ! Assis dans un fauteuil, après sa promenade, il revoit la chauve-souris tremblante et épuisée sur un mur en plein soleil dans une rue, à côté de sa maison. N'avait-elle plus la force de se cacher ? Peut-être est-il lui aussi sans forces pour rejoindre les tenèbres, mais aussi la lumière ?
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Personne ne viendra, il le sait. Il le pressent de tout son être. Il a à être. Etre déjà, amoureux d'une paix où il s'est rejoint, une paix à ne plus quitter, où il ne se fait plus le centre, comme un abandon, un adieu, pour que les autres trouvent aussi leur espace, leur immensité !
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Il a à vivre dans cet autre pays, plus proche que tout, mais si inconnu, tellement privé de repères familiers, comme un homme au milieu d'un fleuve qui ne cherche plus à rejoindre la rive, mais s'abandonne à la douceur des flots, qui ne dévoilent jamais le chemin qu'il reste à parcourir.
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Pays où l'on entre nu, sans formes préconçues, nu avec son seul désir immense de vivre, où les larmes bordent le sentier le plus intime et précèdent toujours l'éclat de rire, pays où l'on pénètre en poudre fine, brisé jusqu'aux jointures, mort dans un cri de naissance, mais à nouveau vivant comme une fenêtre que traverse l'or de la lumière d'automne !
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