Il n'y a plus de gris,
lumière pressentie.
La pluie d'hiver
cache de l'or.
Mille histoires
se sont perdues
dans les remous
de la rivière.
Tant de vanité
parmi l'évidence
d'une rose dont
il ne restera
aucun atour !
Il n'y a plus de nuit,
là où le poignard
s'est enfoncé,
où le poison
est devenu un élixir,
et où le linceul
s'ouvre sur un océan !
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