Extrait de
“October” de Mary Oliver, New and Selected Poems, Boston, Beacon
Press, 1992, p. 62
Parfois, quand
l’été tire à sa fin, je ne veux rien toucher, ni
les fleurs, ni
les mûres dont
regorgent les
fourrés ; je ne veux pas boire
à l’étang ;
nommer les oiseaux ni les arbres ;
ni murmurer
mon propre nom.
Un
matin
le renard est
descendu de la colline, splendide et confiant,
il ne m’a pas
vue – et je me suis dit :
C’est donc
cela le monde.
Je ne suis pas
dedans.
C’est
beau.
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